Você deve morar no inferno das coisas minhas. Na topografia dolorida que não mencionamos. Insiste. Assintomática. No lugar secreto de cada objeto meu. Dentro de obturações. Debaixo de alguma unha da minha mão direita. Na bifurcação da aorta. Sintomática. Deve estar no meu catarro. Entre vísceras e desassossego. Dentro da minha insônia. Debaixo da cama. Entre poeira e fantasmas. Jamais descansa. Sua insistência não foi feita para dormir. Pendurada aos meus alvéolos. Malabarista dos meus bronquíolos cansados. Seu fôlego nunca acaba. Meu pulmão direito – manco – é seu sorriso debochado. Você me goza de tanto rir. Ironiza com uma eterna presença tudo que chamo meu. Você deve morar no inferno das coisas minhas. Na cóclea dos anjos surdos que não podem me libertar.
A primeira frase foi um grito sonoro.. o restante do texto escorreu todo a partir disso. Fui em tantas direções e acabei aqui, a pensar o passo e as pessoas que eu atropelo em busca de personagens. rs
bacio cara mia
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Na exaustão, o que aprisiona também adere. Distâncias que não existem.
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No inferno das minhas coisas. Acho que vou processar você por precisão.
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